Sexo sublimado

Cuando se es monógamo, lo más que uno puede acercarse a tener relaciones sexuales con un tercero —las extraño; no pasa un día sin que se me antoje— es mediante el empleo de un masajista. Fui porque mi espalda y hombros son víctimas de mi continua tensión y porque —ya lo admití— me gusta que me toquen. Nada como tener encima las manos de un hombre.

—Hola, ¿eres Max? Yo soy Murphy —me dijo en inglés tras abrir la puerta. Guapísimo: cabeza rapada, dos o tres tatuajes de buen gusto, camiseta entallada y músculos marcados, compactos; los antebrazos y la parte inferior de sus bíceps cubiertos de vellos traslúcidos. Buga: que quede claro.

No voy a entrar en detalle. No cogimos y no me la jaló: esta historia no es de esas, aunque a mi cerebro reptiliano le hubiera gustado.

Diré esto: en algún momento, mientras oprimía los músculos de mi espalda, le hice saber, así de paso, durante una conversación inocua sobre la vida, que soy gay. No hubo reacción alguna. La charla siguió como si nada.

Media hora más tarde me indicó que volteara el cuerpo, que me pusiera boca arriba. Estiró mi brazo derecho con su brazo izquierdo (creo: tenía yo los ojos cerrados) y comenzó a darme masaje en los pectorales.

—No sabes cómo envidio a los hombres gay —me dijo—. Invariablemente tienen un cuerpo estupendo. ¿Qué tan seguido vas al gimnasio?

Fue casi como coger: así de bonito se sintió. Le di una propina muy grande.